Писал стихи
И этим был доволен,
Срывал покров со звезд в ночи,
Я в них тонул,
Не зная боли,
Наивный ставленник мечты.
Был одинок,
Как вольный ворон,
Мне ветер был творцом судьбы.
Ходил в разгул,
Искатель воли,
Хлебая формалин и сны.
Все потерял:
В стихах бездарен,
Стал глуп и, не найдя покой,
Душа блестит порочной сталью,
А в сердце камень ледяной,
Все, что писал,
Покрылось гноем –
Бескрылый ангел был творцом
И вот устал,
Я стал изгоем
За жизни трапезным столом.
Философ, что не пил цикуты,
Глупец, не ведущий огня,
Воспевший кандалы и путы,
Что будут жить после меня.
7.01.99г.
ПОЭТ
© Copyright: И.А.Эрэйжа, 2001
Свидетельство о публикации №101110800417
Свидетельство о публикации №101110800417
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.