исповедь пистолета

Исповедь пистолета



Я третьи сутки лежу в столе,
С предохранителя снят четырежды.
А мне бы выстрелить раз в сто лет,
Зачем я ждать чьей-то воли вынужден?
Когда б мне выстрелить самому,
Меня б соседи изъяли накрепко,
Сказали бы:  Рисковать к чему?
Не дикари же кругом, не Африка!
Но эту байку про раз в сто лет
Какой-то палке судьба осваивать.
Ко мне же приговорен поэт,
И на кого это дело сваливать?
С собой, железным, не всупишь в спор,
Склонишь скорее к измене рекрута.
Но сам я что? - Только ствол, затвор,
Во мне механика - проще некуда.
Всегда известно, на что нажать.
Но он-то, как он в пижаме смертника!
Три дня меня на десерт держать,
И суету не свести на нет никак!
На месяц курево запасать,
В который раз уходить на выставку,
Ругаться, трубку в сердцах бросать,
И обещать обеспечить выпивку!
И улыбаться , и пить до дна,
И руку жать “до Среды, в Известиях”...
Ночные шепоты, с ним она.
И после этого в ящик лезть ему!
Нет, быть не может, он жить решит,
Меня избавит от неизбежности,
Он барабан мой выпотрошит,
И обезврежен, в наплыве нежности,
Я сам  сейчас сочиню сонет
О нем вообще, и о людях в частности...

А мне осечься бы раз в сто лет,
Но видно, не для меня случайности.