Мой сверстник боевой майор...

            ***
Мой сверстник – боевой майор
прошёл к дверям, и мне казалось –
в его сетчатке – контур гор,
в осанке – xроника-усталость.
Он вышел, чтобы взять стихи
в своём не новом «Мереседесе»,
а в них о том, как до тоски
он был старлеем в Гудермесе.
Я знал, что цвет его седин,
совсем иной, с моим в сравненьи,
пусть год рождения один,
всё не сходилось уравненье.

-- «Я брат, начитанный солдат» --
сказал он затянувшись дымом –
«но обойдёмся без цитат,
коль год рождения единый...
-- Пойми, расклад совсем не тот,
но в ночь, когда Москва гуляла,
я весь свой желторотый взвод
оставил в грозненских кварталах.
Им всем хотелось одного –
на подсознании, не всуе,
узнать, ради чего страна,
здесь их телами голосует.
И я не находя ответ,
закрыв  глаза очередному,
руками приближал рассвет
к напротив взорванному дому.
Я тупо верил, что лучи,
пусть не живого, но светила,
 к запаху крови и мочи,
добавят красноречья силу,
и тем из них, кто доживёт
до вертолёта с перевязкой,
скажу, что не напрасно взвод...
... Но выходила неувязка:
наш развороченный подвал
к утру накрыли наши танки...
Зря я по рации орал!..
Да, что вам, в вашей то загранке...»

Мaйор собрав свои листки,
не оглянувшись, не прощаясь,
на скатерть положил рубли,
и вышел в ночь слегка качаясь.
Мне было нечего сказать,
как прежде, тем, кто был в Берлине,
видать не стоит приезжать,
и слушать тех, кто и доныне...          

весна, 2001
Подмосковье