Как рождаются стихи

Сначала – пустота... А впрочем, нет…
Сначала – боль. От счастья
Или горя – все едино.
Такая боль, что бедная душа,
Намаявшись, летит куда-то прочь,
Куда-то в синь, чтоб раны зализать,
Оставленные острыми когтями
Страданий. Остудить тот пыл,
Который душу выжег изнутри.
И остается только пепелище
И пустоты пугающая бездна.
Ни звука – в ней, ни шороха, ни стона,
В ней даже боли нет,
Нет ничего...

И онемеет тело.
Его не трогают обиды и страданья
Не манит даль, не зажигает страсть,
Не радует… Не огорчает… Не волнует…
Мне даже кажется порою, что меня
Нельзя убить в такую вот минуту,
Меня ведь все равно на самом деле нет.
И нет времен, нет дат, часов и суток,
Все в этом ожиданьи беспредельно.
И лишь холодный ветер в глубине
Все бродит в ожидании души.

И вдруг Она, как молнии разрыв,
Как выстрел в ночь,
Как вспыхнувшее пламя
Влетит, собой заполнив все вокруг.
И оживут все чувства, все предметы
Вдруг обретут осмысленность и плоть.
Все зазвучит, Но главное не в этом.
Она ко мне вернется не одна.
С ней стаи строк,
С ней сонмы рифм и слов
Еще не понятых, не чувствованных мною.
И вот, как только я приду в Себя,
Вернусь к Себе – я все пишу, пишу,
И путаюсь, и начинаю снова,
И, кажется, не буду торопиться,
Так захлебнусь в сумбурном их потоке.

Когда же все слова отыщут место
И разместятся рядом на бумаге,
Я их начну читать и удивляться:
– Ужели я – все это? Неужели?…
И снизойдет покой и благодать,
Прольется свет на все, что есть вокруг,
И что внутри – и это, право, счастье…

И так пока опять не грянет боль!…