Путь

Когда идешь,
Хрустя
Каблуками,
По
Смерзшейся,
Черной
Грязи
Былых отношений,
Поступков и
Дел.
Когда забываешь
Лучших друзей,
С которыми
Вместе
Делили кусок
Черствого,
Нужного черного
Хлеба.
Когда ты
Один
В реалиях
Мира,
Себе
Кислород
Добываешь
Киркой,
Разбивая
Пласты
Годовых отношений,
Наросты,
Слои
Бурой,
Железистой
Крови
Собственных
Книг.
Когда
Как слепой
Бредешь
По Солнцу
Своих
Незабытых
И правых идей,
Держишь в руке
Маузер знаний
И пустошь никем
Не забытых
Побед.
Ты смотришь
На лица
И видишь
Неправду
В глазах
Лицемеров,
Способных
Молчать.
Когда
Слово
"Родина"
Стало игрушкой
В маленьких
Лапках
Швейцарии
Гномов.
Ты молча
И глупо
Смотришь
На стадо
Своих соплеменников -
Серых овец,
Которые
Дружно,
Под бой
Барабанов
Сдают свои
Кожи
Шкурникам
Власти.
Ты нем
И бессилен,
Безволен
И глух,
Но есть
В тебе
Что-то,
Что заставляет
Быть
Непохожим
И верным
Себе.
Это и есть,
То, что зову
Я
Заветной
Тропинкой
В сторону
Счастья.