Ты рисуешь меня, мой милый,
Без холста, без мольберта и красок,
Без напора, нажима и силы
И без кисти магических плясок.
Не кричишь, чтоб держала я позу,
Не томишь ожиданием чуда
И лелеешь меня, словно розу...
Ну откуда ты взялся? Откуда?
Ты рисуешь меня, мой милый,
Кистью мысли - свободно и смело,
Опуская ее торопливо
В цвет прозрачный и матово-белый.
Белый, белый... Не слишком ли густо?
Может, синим разбавишь все это?
Темно-синей застенчивой грустью
И капризами рыжего цвета
Ты рисуешь меня, мой милый,
В полумраке, почти что на ощупь.
Чай и кофе давно уж остыли,
Скромно топчется месяц в окошке,
В полусне где-то плачет ребенок,
Пахнет мятой... скрипят половицы...
Счастья плач так пронзителен, тонок...
Может, мне это попросту снится?
Мужу пока виртуальному
© Copyright: Рита Дарлинг, 2001
Свидетельство о публикации №101102700087
Свидетельство о публикации №101102700087
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.