Я часто думаю об этом –
Судьба, ты поступила зло,
Великим был бы я поэтом –
Но с генами не повезло.
Я не сидел бы морща брови,
Руками обхватив верстак –
Всего сто грамм еврейской крови,
Писал бы я как Пастернак.
Свою бы жизнь я сделал сказкой,
Мечту я превратил бы в быль,
Десяток генов бы татарских –
Что там Мусса, и что Джалиль?
Легко быть признанным поэтом,
Живя для славы и свинца,
И я писал бы не куплеты,
Имея Лермонта-отца.
Я изучаю Ридну мову,
Но видно время трачу зря,
Жаль не хохол, а то второго
Мир получил бы Кобзаря.
Но все-таки талант мой редок,
И многочисленна родня -
Ну хоть один арапский предок
Иметься должен у меня?
Всего сто грамм еврейской крови
© Copyright: Venta, 2001
Свидетельство о публикации №101102700228
Свидетельство о публикации №101102700228
Рецензии
На это произведение написано 26 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.