Кризис жанра
Среди лунного меда.
Это краски сгоревшей весны,
Это мера свободы.
Восемь нот, восемь слов невпопад,
По щекам ядом - "детка".
Это снова замерз листопад,
Рассыпаясь над клеткой.
На свободе смолой написать:
"Не расслышала жалость".
Надоело вне строчек влезать,
Полосуя усталость.
Над толпой из существ полоса
Из нейтрального ветра,
Солнца рвань, облака, небеса...
И до пропасти - метры.
Свидетельство о публикации №101102600235
Вот этот - нравится.
Удачи,
Alexg 11.12.2001 15:08 Заявить о нарушении
С уважением.
Нике 14.12.2001 12:11 Заявить о нарушении