Замороженно белые сны
Среди лунного меда.
Это краски сгоревшей весны,
Это мера свободы.
Восемь нот, восемь слов невпопад,
По щекам ядом - "детка".
Это снова замерз листопад,
Рассыпаясь над клеткой.
На свободе смолой написать:
"Не расслышала жалость".
Надоело вне строчек влезать,
Полосуя усталость.
Над толпой из существ полоса
Из нейтрального ветра,
Солнца рвань, облака, небеса...
И до пропасти - метры.
Кризис жанра
© Copyright: Нике, 2001
Свидетельство о публикации №101102600235
Свидетельство о публикации №101102600235
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.