Меня вечно лелеяли лаской
Строки книг, что рассыпались в пыль.
Перечёркнута огненной краской
Строчка сказки по имени быль.
Города. И на улице лица
Заколочены заживо в гроб.
Я с любовью как самоубийца,
Уносящий с собой небоскрёб.
Из окна чьих-то жизненных нитей,
Что излишком эмоций задел,
Я хотел незапомненным выйти,
Я хотел. Но, увы, не сумел.
Из всех тайн, пересыпанных солью,
Жизнь что мне на разгадку дала,
Для меня отзывается болью
Лишь Она, что однажды спасла.
В круговерти листвы опалённой
Где живёт - так легко угадать:
Снизу желтый прилёг на зелёный,
Сверху белый и в воздухе пять.
И под звёздами тихо вздыхая,
Я сижу и вдыхаю их свет.
Как она для меня разгадает -
Нужен тайне я, или же нет?..
Опять я
© Copyright: Tt, 2001
Свидетельство о публикации №101102200198
Свидетельство о публикации №101102200198
Рецензии
Как часто то, что пишут в книгах, - всего лишь прекрасный образ реальности. И строчки книги, как и быль, горят в огне.
Лишь люди окружают нас. Бушуют страсти. Но души их похожи на гробы. И жжет внутри лишь мысль сбежать от них, пусть даже прыгнуть вниз. Пусть даже с небоскреба. Чем выше, тем лучше...
Вот только конец никак не могу осмыслить.
Алена.
Зимний Де Прессняк 18.02.2004 12:15 • Заявить о нарушении
Лишь люди окружают нас. Бушуют страсти. Но души их похожи на гробы. И жжет внутри лишь мысль сбежать от них, пусть даже прыгнуть вниз. Пусть даже с небоскреба. Чем выше, тем лучше...
Вот только конец никак не могу осмыслить.
Алена.
Зимний Де Прессняк 18.02.2004 12:15 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.