Вечер.
На крестовинах окон,
распят фиолетовый вечер.
Улицы сизые мокли,
Ждали второго предтечу.
Месяц к небу приколотый,
Спинкой опёртый на облако,
Тот что стихи мои комкает,
Месяц за месяцем мечет
С неба своими улыбками.
Тонкими, толстыми, зыбкими.
И бзезконечно он вечен,
Тот фиолетовый вечер.
Тоска испита до донца.
Нету противоречий.
Просто распят на окнах,
Мой фиолетовый вечер.
Вечер
© Copyright: Bestia, 2001
Свидетельство о публикации №101101900536
Свидетельство о публикации №101101900536
Рецензии