Голос

Голос, будто в первый раз за месяцы и годы плотной тишины. Голос, как тепло возвращения из вьюги. Голос, который, кажется, знал от начала времен, никогда не видев (увижу ли?) его обладателя. Низкий и мелодичный, обволакивающий, колдовской, и даже не важно, что за песня течет, и каков смысл слов - а ведь и они уводят в свой ритм, дарят радость, складываются в разговор, бессмысленный вне себя и вне нас, ведущих его, о леденящем воздухе, что поднимается из заросших, заброшенных штолен среди раскаленных и запахом трав напоенных гор, о летучих мышах, о глазах изменчивого цвета, о силе произнесенного слова.  Удивительно, когда враждебный, холодный инструмент телефонной трубки плавится, скручивается в белую нить с концом в городе далеком, незнакомом, как бы даже совсем несуществующем, нить поднимает от земли, нить замыкает наш круг. Поднимите мне веки. Меня, как дверь, распахнуло и вытряхнуло угли непогашенной боли, светлым степным медом пролилось, принеся новое все. Может разве так говорить - человек?