Нет путей, - только грязь,
и раскисших дорог меня манит тоска
сигаретным дымком,
но свободой своей надышавшийся всласть,
вспоминаю о том, что с тобой я знаком
сотни лет, словно с этим дождем. Как во сне
я стою в ожиданье под черным зонтом,
прислонившись к холодной, облезлой стене,
точно зная, что будет со мною потом.
Только ты существуешь реально и зло
электричеством белым в поблекшей судьбе.
Я смеюсь, понимая, как мне повезло,
повстречав, - раствориться, остаться в тебе.
97
Осеннее Т
© Copyright: Соколов-О, 2001
Свидетельство о публикации №101101200111
Свидетельство о публикации №101101200111
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.