В переходе

Москва. Переход метро. Темно.
Рекой разлились люди.
В потоке заметить нелегко
Ее, в шарфе простуды.

Тщедушное тело, усталый взгляд,
На тоненьких ножках в тапках,
И с нежными ручками, что висят,
Как ветки у ивы. Жалко.

Меня, как гипнозом, привлекла
Уж лучше бы она пела,
В ее одиночестве было тепло,
И пустота веры.

Никто не смотрел в голубые глаза,
Кому дело есть в переходе,
Там много таких, там одна суета,
Толкают, идут, бродят.

И кажется, что эта юная жизнь,
С глазами, что умерли в жажде,
Специально стояла среди толпы,
Чтоб каждый толкнул дважды.

Быть может, она так ждала одного,
Который случайно заденет,
Посмотрит, поймет, что ждут его,
И спрячет хрупкое тело.

А, может быть, просто,
Стояла так, чтоб боли усилить звуки,
И убедиться, что нет того,
Кто возрадит эти руки.

Противно в душе, в переходе грязь,
На улице яркая осень,
Что же так мало счастливых нас,
Зачем столько боли носим?