В вечерний сумрак
Собралась толпа,
Над телом женщины,
Умершей в одночасье.
Попы молились
Лживые слова,
Тяжелым смогом
Висли над несчастной.
Кто плакал,кто рыдал,
А кто-то безучастно
Взирал на все
Сквозь толстые очки.
Монаха два,смеясь,
Желали страстно
Труп женский закопать,
Спешили дурачки.
Епископ поднял вверх
Свой жирный,слабый палец
И свет от тела вдруг
Их лица осветил.
А в этот миг шел мимо
Древний старец,
Остановился и три слова
Проронил:
«Здесь правда умерла.»
На утро было пусто
На площади,близ жертвенных костров.
Испания. Как тяжко жить,
Как грустно.
И не понять на что пойти готов
Искусства ради…
Правда умерла. Лист79 из серии Десастрес
© Copyright: Вадим Вадимыч, 2001
Свидетельство о публикации №101101000367
Свидетельство о публикации №101101000367
Рецензии