Никому не нужные роды
Запутанных, пуховых рифмы простыней,
Растущей в бессонице кофейной,
Мучительной как вопли запойной мамы
Семерых детей.
Моим стихам как старым винам
Настанет свой конец. Тут!
И я не тешу себя мыслью…
В смраде книжном
Они прокиснут.
Как всё на свете чёрно-белом
Провёртывается пылью…
Роды
© Copyright: Николай Маринчев, 2001
Свидетельство о публикации №101100800035
Свидетельство о публикации №101100800035
Рецензии