В вязанной жилетке, купленной в Бостоне,
Я выходил на заснеженный балкон
В тапочках, смотрел на следы,
Белую мякоть,
Держа в руке горячую трубку.
Было морозно, как после простудного
Гриппа, я вдыхал сладкий дым,
Мечтая по-детски,
Что это – счастье,
И оно будет вечным.
Потом был вечер,
Красный, как комната при проявке.
Я пил, сестра,
Слушая музыку,
Становясь басом, ритмом,
Тишиной после увядшего саксофона.
Трубка – в ламбарде,
У балкона сменился адрес.
Я был прав: счастье осталось навечно.
Только пишется оно теперь
Другим шрифтом.
В вязанной жилетке
© Copyright: Стул На Котором Никто Никогда Не, 2001
Свидетельство о публикации №101100300464
Свидетельство о публикации №101100300464
Рецензии
Стих хороший. А ник у Вас двусмысленный - жидкий он что-ли?:))
Карабас 03.10.2001 • Заявить о нарушении
Карабас 03.10.2001 • Заявить о нарушении
может, он и действительно жидкий, тогда здесь явно пахнет моей самокритикой. Впрочем, это псевдоним художника, а не поэта. Спасибо за одобрение того, что опубликовалось...
Стул На Котором Никто Никогда Не 04.10.2001 06:36 Заявить о нарушении
Стул На Котором Никто Никогда Не 04.10.2001 06:36 Заявить о нарушении