Мысли о смысле стиха*для чего я пишу

Для чего я пишу, эти мысли рифмуя,
и энергию Солнца в строфу низвожу?
И без сил, без дороги остаться рискуя,
по забытым полям горьких ямбов брожу?

Ведь я жил без забот, хотя и украдкой.
И был путь очевиден, как день за окном.
Ни в палитре небес, ни в страницах тетрадки
я не видел ни Бога, ни смысла, ни слов.

И я стал невесом и НЕвидим-НЕведом,
словно колос согнувшись под тяжестью ржи.
Полоса горизонта стала пределом,
ограничив пространство полетам души.

Но однажды осенним притихшим ненастьем
свет далекой Звезды прояснил суть оков.
И проблема не в том – был я счастлив? несчастлив?
Мне привиделось вдруг: я один из волхвов...

И с тех пор не во Времени и не в квартире
(время – станет песком, и взрывают – дома)
я живу на земле под названьем Россия,
и грущу я о доме, что зовется Земля.

И я понял, что мир – это солнечный остров
на случайном пути междузвездных орбит,
драгоценный кувшин, что наполнить непросто,
плюс – добро, минус – зло… А в итоге – болит…

Там, где сердце – болит… И прозренья, и строки
истекают на снег, как рябиновый сок.
Этот грустный пейзаж января одинокий
в красно-белых тонах Заратустра предрек.