Эпикриз

Я не люблю, не верю и молчу,
Точнее, замолкаю. В этом смысле
Диагноз – сумасшествие. К врачу
Меня ведут по коридору мысли.

Препятствия – воздушные слои,
Их векторы насквозь пронзают спину,
Инъекцией – луч солнца, и в крови
Порядочная порция морфина.

Богемная среда – сухой паек,
И понедельник, выщербленный снизу, -
Огрызком – вместо яблока – в пирог –
Достаточный, хоть резкий штрих к эскизу.

Вселенская пузатая тоска,
Роняющая слюни на подушку,
И детская привычка – три куска
Спрессованного сахара на кружку.

И шепотом рассказывать – о чем,
Не знаю – Богу, в коего не верю,
И невозможность втиснуться в проем,
Поскольку он банально занят дверью.

А все так просто. Просто – усложнять –
Ложиться на бумагу и кривляться,
Как зеркало кривое искривлять
Не в силах – даже в пользу ситуаций.

Нелепость комбинации «я – ты»,
Порочная потребность в добром слове,
Измаранные виршами листы,
В них летопись о бабе-казанове.

Не нов размер, и рифмы не новы,
И мысли тривиальны, как искусство,
Как запах свежескошенной травы,
Как в пятый раз испытанное чувство.

А время не дает пинков под зад,
Вычеркивает запросто из списка –
И все. И нет движения назад,
Как не бывает сладкою редиска.

Спешу писать, хотя давно спешить
Уж некуда – приехали, старуха.
Паук судьбы предательскую нить
Уже наплел – ты проиграла, муха:

Палата № 6, кровать, окно,
Решетка, и прибита табуретка,
И пусть совсем тупая, на хрен, но
Довольно симпатичная соседка.