Горб дороги уперся в трактир,
В глотки льётся водка-кудесница.
Монотонно кипит мир ,
Строя в небо узкую лестницу.
Вечерами трактир шумит.
По утру спросонья взирает,
Как народец хмельной валит.
На костры разбирать сараи.
И огонь все выше и злей ,
Только Там все равно не видно,
То ли Бог гоняет чертей ?
То ли Богу за нас обидно?
Срублен черный столетний лес.
И отчаяньем пышут лица,
Может Ангел сойдет с небес?
Или гнезда совьют птицы?
В этих толпах и наг и тих,
В свой венец заплетая розы,
Сам Христос бродил среди них,
Вытирая со щек злые слезы…
Горб дороги уперся в трактир,
© Copyright: Latecomer, 2001
Свидетельство о публикации №101092900016
Свидетельство о публикации №101092900016
Рецензии