В душе копаюсь я до одуренья,
чтоб досконально всю ее понять.
И пишется опять стихотворенье.
И почему-то грустное опять.
Ну почему мне стало так тревожно?
Неужто мы играем в миражи?
Все кажется запутанным и сложным.
И нужно притворяться, чтобы жить.
Холодный вечер. Редкие машины
проносятся куда-то... Поздний час.
Я думаю, - а если все решили
уже за нас и не спросили нас.
А мы, как мотыльки, летим на пламя.
Мы любим свет, не думая сгореть...
Я переполнен грустными словами.
Куда как проще взять и...
Нет! Не сметь!
И даже думать, даже отвлеченно.
Вот - водка, вот - стакан и пей до дна.
Какой-то вечер непонятно-черный.
И бледная, как... черт возьми луна...
А может...
© Copyright: Блик, 2001
Свидетельство о публикации №101092800229
Свидетельство о публикации №101092800229
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
