Мир этот странно устроен:
свежесть и снежность,
и вдруг
воздух на спирте настоян,
мятная нежность
вокруг,
мутная жидкость в стакане.
Нам наслажденье -
угар.
Молча сидим на диване,
слушаем пенье
гитар.
Слушаем. Душу не будит
их заводная
капель.
Случая больше не будет.
Здесь и она, и
постель...
Губы целуют и шепчут
что-то, забыв
обо всем.
С каждой минутой нам легче,
счастье мы быстро
найдем.
Счастье. Такое ль ты, счастье?
В приторной резвости
тел?
В том, чтобы, хоть и не часто,
смыться от трезвости
дел?
Мир этот странно устроен...
Мир этот странно устроен
© Copyright: Мыкола Билюк, 2001
Свидетельство о публикации №101092700409
Свидетельство о публикации №101092700409
Рецензии