квадрига о нас...

посмотри -
серые окна
смотрят
в твое окно...
загляни -
к тебе протянуты
 открытые ладони.
на них -
как на площади -
можно
 танцевать...
на дышащей,
шевелящейся мостовой
неправильного цвета -
в городе,
где дома
вздыхают,
а по вечерам -
подмигивают,
где утром -
горка,
а ночью -
уже овраг...
и каждая
 улица-жилка
  бьется...

то за занавеси?
все равно
ветер
сдирает
бесцветные тряпки
с желтых горящих глаз...
отойти -
молча -
стоять...
у стены -
в чистом поле!
затылком -
в нагретый камень...
и лоб
открывать -
для свистящего
сгустка железа...

смотреть на тебя...
и слышать -
ты звал,
не звал?
все равно...
серые нити,
серое платье...
спаяны
старым
заветом крови -
старым
принципом колеса -
старым
приемом...
сгорать и рвать...
задыхаясь,
бить...
и не заметить,
как удар
превратится в ласку...
острыми когтями -
да по глазам,
да по шелковой щеке,
да по шерстке,
по спинке...

разрывая тебя,
втискиваясь в тебя,
становясь -
тобой...
слышишь?
слышишь
 бег крови
  по твоим венам?
слушай...
это -
     я...


----------------------
P.S. на всякий случай: я _знаю_, что такое квадрига. ;-)