Снег затоптан до грязного черного цвета,
Я сроднился с землей, опрокинувшись навзничь. И вот,
В чьей-то церкви без купола и без просвета,
Превратился в икону. Вернее - в потертый киот.
Мы целуем кресты - Ярослава далекие внуки,
Мы стоим на коленях - а толку? Лишь топчем гранит:
Вечерами - не мы ль подыхаем со скуки?
Древнерусская гордость - не в нас ли она говорит?
Я упал и лежу, мокрым снегом прикрытый до сердца,
Мне не раз говорили: "Философы делятся на
Тех, кто будто открытая к пламени дверца,
И для тех, кто для мира - сплошная стена".
Обезумел я, видно, глодая, как пес, свои кости,
И не время гадать, до каких я добрался вершин -
Я еще прихожу по ночам к самому себе в гости,
Современную меру времен превратив в древнерусский аршин:
Ярославовы внуки
© Copyright: Ser, 2001
Свидетельство о публикации №101092400338
Свидетельство о публикации №101092400338
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.