Средь убористых строк скучных топиков,
Называемых громко "стихи",
Не согреться мне даже в субтропиках,
Я уже не читаю, мне пофигу -
Много ль, мало ли там шелухи...
Я на волосе, спорящем с вечностью,
Ощущаю мифический меч.
Не затылком, как было отмечено,
При прочтении доброго, вечного,
А блаженством, что трудно сберечь.
Иногда (очень редко) признания
Молчаливо, по-доброму, вскользь,
Всколыхнут тайники подсознания,
Как легли те слова - даже сами мы
Объяснить не сумеем - леглось.
Словно голос извне, словно магия
Управляют послушной рукой,
Карандаш и кусочек бумаги я
Не замечу, и помыслы нагие
Облекаются сами собой
Рифмой, слогом, размером заждавшимся
Претвореньем сокрытого в жизнь.
И когда ощущением важности
До краев наполняет, и влажен стих,
За спасательный круг не держись!
Руководство по стихосложению
© Copyright: Грешник, 2001
Свидетельство о публикации №101092200395
Свидетельство о публикации №101092200395
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.