*** Как мне жив тся...

Как мне живЈтся без тебя? -
Да больше просто "как-нибудь".
Ни свата, брата, ни себя,
Увы, не в силах обмануть.

Не пожелал бы и врагу
Вот так, до одури, не спать.
Но даже если не могу,
Я буду продолжать писать.

Писать, когда падЈт роса,
Когда уймЈт тревогу мрак,
От звЈзд дырявы небеса...
Писать... Да вот, хотя бы так...

Во власти неги, страсти и томленья
Как отличить влюблЈнность от любви?
Второй присуще некое смиренье,
А первая попляшет лишь в крови,
И убежит, к другим полна стремленья,
И не вернЈтся - как ты не зови...

Опять не то, опять вода,
Опять исчеркана тетрадь,
Но это, право, ерунда -
А если мне вот так писать?

Слева, в груди, в середине лета
Бухает, как
Кузнечным молотом.
Как не остаться здесь поэтом -
Сердце напополам
Расколото!
Каждая насурьмлена, подтушена,
Грустью мои
Глазные впадины.
Была б душа тобой не иссушена,
Не слЈзы - катили б крупою
Градины...

Ну, не горазд - чего уж там...
Не по тому иду пути.
Я и гроша себе не дам -
Не получается... Прости!..

Мечусь и в чувствах, и в словах,
Как распоследний я дурак.
И звуки стынут на губах -
То ль так, то ль этак, то ли сяк?..

Мне так порою хочется летать,
Когда земля, как будто на ладони,
И не бояться ожидать погони,
И рядом ты - не нужно больше ждать.
Пускай не долог будет мой полЈт,
Пусть будет он без капельки морали, -
Да крылья б прямо в небе отобрали...
Готов я! От винта! На взлЈт!..

Куда ведЈшь ты, колея?
Куда ты выведешь меня?
По сторонам чернеют "я",
А впереди - лишь западня...

Как без тебя? Уже ль я жив? -
Пожалуй, и не рассказать...
Но, мысли ручкой огрубив,
ВсЈ ж попытаюсь написать...

Ни один человек уже не повторит,
Как бы ни разворачивал душу свою,
БашлачЈва "люблю, оттого, что болит,
Или это болит от того, что люблю?".

16 июля 2001