Зима растянута, как простыня белесая,
как дума давняя и неизбежная
о том, что волосы твои нечесаны,
о том, что грустно мне,
как в зимы прежние.
Как мало прожито, как много минуло.
Судьба нам прочила дорожки разные,
кидала, метила, да не докинула,
все так же вместе мы справляем праздники.
Все так же дышим мы – стекло туманится,
все так же счастливы в минуты редкие,
и робкой ниточкой надежда тянется,
что не разъять уже объятья крепкие…
А все кончается, калитка брякает,
и мы расходимся – по-одиночески,
и на душе моей смурно и слякотно
по телу хрупкому, плечам отроческим
И знаю – нечего, и знаю – запросто
я буду миловать другие волосы,
но ты заглядывай ко мне, пожалуйста,
да не убавится твоей веселости…
Максимке, пулемету и человеку
© Copyright: Елена Ганина, 2001
Свидетельство о публикации №101092100309
Свидетельство о публикации №101092100309
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.