Утро

Ворчливое жужжание винчестера – неторопливое предутреннее время,
Когда спешить куда-то надо, однако, не заставить вымытые руки быстрей по клавишам стучать.
И вот, так не успевши потянуться, застать рассвет неспешным и осенним,
И не успеть понять – то  новый день навстречу мчится, то ли – время вспять.
Безумие, когда часы – до сна подать рукой – считаешь сладостно-тягуче
И представляешь тушку сонную свою в забитом утреннем метро
И параллельно обнаглев от бодрости рассматриваешь в прорезь глаз степные тучи –
Они так быстро промелькнут, и снова нету ничего.
Бредёшь сквозь-мимо сонные трухлявые предметы,
Пытаясь вспомнить ощущение, что было час назад –
Картинки в фильме, неровные обрезки с пустотою лета…
Всё бытиё и кофе – пять ярких чаш – вмещаешь вряд,
Коли такое вдруг уместным станет относительно желудка…
И пламенно воспеть в всё той же толкотне вместительность своих кишков –
Какая разница зачем, бесцельная и нескончаемая малая минутка –
Вот затянулось утро, исчез куда-то день, тоска без смысла, без концов…
И вероятно, что таким возможны быть – опять направда – месяцы и годы.
Закончив что-то, ощутить себя тем, кто вдруг вышел в отпуск, проведя на каторге пять лет.
И в сон, и в сон, как будто больше нет чего-то
Потребного и нужного для радости и счастья, наверно, нет…
Так мало строчек, если появляются – то все такие,
Воспетые отнюдь не в злобу дня, а просто так… Иль злобы дня так буднична, сера…
Текучи, сыры и темны… Корявы, правильны, тучны… Простые
Слова  о том, как ранним утром  куда-то бродит тело, куда-то – голова