Нет, мы не целуемся. И греха
нету, любимый – сидеть, прижавшись
тесно друг к другу... От слов, – сбежавших
как молоко, перегревшись, как
перебродив – через край – вино:
неудержимо, пьяняще, сладко, –
слов-недомолвок и слов-загадок,
полупризнаний – не то смешно
нам, не то страшно... И ток касаний –
дрожью по телу, и встреча рук –
снова – случайно... И каждый звук
голоса, пряча усердно тайну,
тем выдает ее... Каждый взгляд,
загнанный вглубь, под ресницы, в темень
долу опущенных глаз – растеньем
вьющимся – тянется все же над
всеми запретами и табу
к солнцу – украдкой – не наглядеться!
Милый, ведь это ж какое детство –
так-то бояться слиянья губ!
...Тихо, прижавшись щекой к щеке,
в щеку – губами, когда расстаться
сил нет, – всю ночь напролет шептаться
на бессловеснейшем языке
нежности...
На бессловеснейшем языке
© Copyright: Илина Ланта, 2001
Свидетельство о публикации №101091300189
Свидетельство о публикации №101091300189
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
