Телефонная сказка

Моим сердцем стал телефон. С шестого июня он стал моей сутью. Меня больше нет. Есть Ericsson 1018s, который живет за меня.
Все, что мог я сделал. Исполнил, испил, искупил. Теперь он мой приемник. Наследник моего ожидания. Я сдал ему пост. Мой разводящий - время. Начкар - эта боль.
Я низвергнут из апреля в этот июнь. Острый уступ моего дня рождения, держащий, как дырявую тряпку, мою простреленную душу, мой памятник. Твой последний выстрел не оставил мне шанса. Я остываю. Этим летом стоят ужасные холода.
Телефоны не боятся летних морозов. Их не убить словами. Они не боятся сексуальных двух- и трехстволок или сумасшедших баб. Телефоны умирают от несбывшихся звонков. От несостоявшихся ожиданий.
Ожидание - смысл жизни меня-телефона. То, что было мной дает возможность ему течь в сплетениях московских улиц - вен. Он ищет сеть, как я искал глоток Green Tea в стране Бесчисленных Теней. Он ищет твой голос, как я искал твое сердце.
Иногда, я вижу свои портреты написанные дождями на старой коже домов, но они не о чем не говорят мне. Просто еще одно знакомое лицо-дисплей из прошлой жизни.
Я - это то, что помнит тебя. Sim-карта во мне хранит номер твоей походки. Я помню pin-код твоих поцелуев. Я полон SMS твоих объятий. Мелодия моего звонка - звук твоих шагов.
Теперь я не знаю кто ты. Столько раз я терял твой голос, твои глаза, духи, что мне не собрать тебя вновь. Мне надоело Lego этой жизни. Я устал искать обрывки из твоих Elizabeth Arden, их уносит ветер. Ветер моих звонков к тебе. Звонков в Никуда. Звонков к той, что реальней всех, потому как нет тебя. Я слишком поздно понял, что искал тебя здесь, а мне казалось, что ищу тебя Там. Прости.

 Твой 8901710…