Ветер стылый дождем, как плетью
По лицу - глаз открыть нет силы.
Но бредут вереницей дети
Под кнуты подcтавляя спины.
Плен, полон - назови как хочешь... -
Болью стонет над ними небо,
От бессилья грозой грохочет
И дождями льёт слезы слепо.
Ветер стылый до мозга точит.
Плачет маленький, страшно ребенку -
Он ведь к маме прижаться хочет
И не слышать погонщика плетку.
Раб, кто выдумать мог такое?
Он ведь даже не стал мужчиной.
Он еще просто "чудо малое",
А ему полосуют спину.
Кто придумал войны "забаву"? -
Силой меряться? - мерьтесь в поле!
Кто там правый, а кто не правый,
Только детям за что неволю?
Кто ответит за страха бездну,
Что в глазах навсегда прижилась,
За тоскливую, длинную песню,
Что устами его сложилась?
Кто вернет хоть немного детства
Этим маленьким, бедным детям,
Что достанется им в наследство? -
Ветер стылый дождем, как плетью...
Дети-рабы
© Copyright: Роман Забара, 2001
Свидетельство о публикации №101090800173
Свидетельство о публикации №101090800173
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.