Мои слова бьют, как набат,
Звенят в уме весны капелью
И вьются вечной канителью
В ушах того, кто слушать рад.
Мои слова, как пара слез,
Упавших тихо на ладони,
Как свечка - сторож при иконе,
Как молнии ушедших гроз.
Мои слова, как пар озер
Весною самым ранним утром,
Как взгляд задумчивый и мудрый
И как нелепый глупый взор.
Мои слова, как рев машин
На милой мне дороге к дому,
Как вечной жизни аксиома,
Скрипят протекторами шин.
Мои слова, как кисть творца,
Как маляра бездарный валик,
Как неопознанные дали,
Как холод пули из свинца.
Мои слова, как волчий вой,
Как страх, как голод, как блокада,
Как отдых на дороге к аду,
Как пьющий втихаря конвой.
Мои слова, как тяжкий груз,
Взвалившийся ко мне на плечи,
Как козырь, крыть который нечем,
Как грустный трехаккордный блюз.
Мои слова, как пыльный том
С одною вырванной страницей,
Как злое небо Аустерлица
И пересохший Рубикон.
Мои слова бьют, как набат
© Copyright: Тимофей Яровиков, 2001
Свидетельство о публикации №101090600524
Свидетельство о публикации №101090600524
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.