Дьявол
ветров войско
двинул,
черную,
нурую
рать.
Я,
говорит,
буду божьими вилами
с бога же
шкуру
драть.
Я,
говорит,
раскрою ему череп,
переломаю кости.
И скрежетали
дьявола челюсти
грохотом
рифм
Маяковского.
Старухи крестились на образы истово,
боясь
за участь творца
после каждого
хилого
выстрела
дьяволова ружьеца.
А мне
плевать
на ваши сражения.
Я все равно
буду
в раю.
Я ветер люблю.
Люблю движение.
Я песни
взахлеб
пою.
Я с кустиков молний
срываю
губами
ягоды градин,
их свежести рад.
Течет по асфальту
река голубая.
Ты, боже,
и вправду
аристократ.
Гроза
© Copyright: Мыкола Билюк, 2001
Свидетельство о публикации №101090600296
Свидетельство о публикации №101090600296
Рецензии