Каждую секунду мои мысли бренные,
Улетают в пространство, наполняя свалку –
Самого разного, такого же тленного,
Такого же ненужного, смрадного.
Это я, весь в этом, такой какой есть.
И пускай я вымытый и гладко выбритый,
Пускай, не замаран мой пиджак репсовый,
И рубашка безупречно выглажена,
Всё равно это тлен, всё равно тупик
И пусть он невиден в сути.
Но это пока, но скоро старик,
Посмотрит на меня из зеркала мученически.
О себе...
© Copyright: Максим Шаев, 2001
Свидетельство о публикации №101090600193
Свидетельство о публикации №101090600193
Рецензии