Чужой мне город...
Все это только холст,
Рисунку на окне, что тень моей печали
Она нелепо заданный вопрос,
Она изящна, словно взмах волос,
Она забавна, как игра словами
И далека… и может никогда…
Не прикоснуться, не сомкнуть ладоней
И вроде не нужна,
Но от чего рука
Зачем- то вдруг касается стекла
И тень печали медленно выводит
Свидетельство о публикации №101082700236