прошмыгнув постового Яшке Казанове подковал слегка...

Да кто ж не видит это, Боже мой!
Над черепом, истерзанным шизой,
Нагая смерть беременного слова-солнца
Зародыш смысла, вырезанный мной,
Пока в мозгу так сладостно-темно,
На водопой стремительно несется.

Точнее, это я его несу,
Сломав хребет и горло, да и суть...
Там есть вода, а он почти что высох.
И пародист нас ссадиной клеймит.
А пародист был порожден людьми,
И в этом я подозреваю вызов.

Мне нужно драться? Я придумал так,
Что лучше драки можно намотать
На пальцы жилы жил и - харакири…
И спать и спать, легко Ее обняв,
И не бояться, что при свете дня
Мои стихи, смешно подумать, в мире
Запоются...

P.S.

«Извините Яша»,
Получите Вашу
Гранату…
Обратно…
Подкованную слегка…
Ваша Рука
Левая…
Делала…
/ Для бестолковых:
  Без мелкоскопа… /

P.P.S.

Но не принимайте ее на свой личный счет. Вы поэт сильный но совершенно чуждого мне направления. Думаю, что Вы можете писать и совсем иначе, не коверкая смысла в угоду современной моде на постмодернизм. Я этой моды не принимаю, и граната адресована именно ей. А что бы не ссориться лично с Вами я готов подарить Вам любой свой стих на Ваш выбор, если Вам это будет угодно.
С уважением Ч.П.

21.08.01.              Ч.П.