Не прокуратор Четвертая метаморфоза

Взмах крыла.
Удар наотмашь.
- Что я сделал Тебе?
Что Ты так осуждающе смотришь?

Открой свою Книгу.
Читай – н е в и н о в е н.
Я публично умыл свои руки.
На мне нет Твоей крови.

...Твоему гневу другая причина -
ведь так, пастырь?
Зачем мне сдергиваешь с ладони пластырь?

Что ты так подозрительно смотришь?
Эти ранки совсем не стигматы.
Укололся наверно иглой
Или, может, порезал об латы.

Смешно
Ревновать меня к своей славе.
Равви,
Хорош из меня был бы Мессия –
Голым, красивым
Танцую,
А с губ капает пиво.

Ты опустил глаза?
Что смущает Человека-Бога?
Развязный мой тон?
А может быть – длинные ноги,
Нежный голос,
Пышные волосы?
В Твоих глазах просьба раздеться.
Быть посмелее.
Танцевать для тебя.
Я бы рад.
Но Ты не Тетрарх,
Я не Саломея.

Я могу открыть руки.
Принять тебя –
Распять тебя.
Лицо разъедят вновь солнце и мухи.
Зачем тебе новые муки?
Я не хочу, чтоб тебе было плохо.
Я не тот, что был.
Я не Голгофа.


Выжму чернила из своих тетрадей.
В чашу падают капельки мути.
Умываю руки в чернильной мазуте
Из ямбовых плоти и крови.

Слетелись 12
Опускаются ниже.

Слизывают
С рук рифм жижу
Языки плагиаторов.
Не засужу, милые:
Я поет -
Не прокуратор.