Сколько сотен лет
Добрых дел.
Разве я хотел
Так?
Разве звездный свет
Мой предел?
Возложив стихи свои на верстак,
Столько долгих зим,
Темных дней
Я искал того кто простит.
Каждый раз чужим
Рядом с ней,
Каждый раз своим среди плит.
Сколько сотен птиц
Вслед весне?
Я бросал слова свои на костер.
Миллионы лиц
В полусне
О которых помнишь все до сих пор.
Столько сотен слез
На листе
Осень пролила надо мной.
Были не всерьез,
Даже те
Кто покинул мир за моей спиной.
Тень
© Copyright: Иртуганов Роман, 2001
Свидетельство о публикации №101081700185
Свидетельство о публикации №101081700185
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.