Мы пришли из неё - этой ночи, беззвездной и черной...

Ночь.

Мы пришли из неё - этой ночи, беззвездной и черной.
Мы пришли из неё - и в неё неизбежно уйдём!
Так уходят весной золотые пшеничные зёрна
в молодой чернозём.

В чёрных косах её, ускользающих, тающих, душных,
задыхаемся мы - и бежим, одержимые, прочь!
Наши женщины, нашим ладоням по-рабски послушны,
расширяют зрачки...обезумев, в них плещется ночь!

Нежно розовый свет - предрассветный, недолгий - растает,
солнце белым сияньем, как нимбом, главу обожжёт,
повинуясь судьбе, бросят землю гусиные стаи,
плод, цепляясь за ветви, последнюю песнь пропоёт...

Мимолётно паденье плода - словно возглас "Осанна!"
Дочь любимая, младшая дочь!.. В эту краткую ночь
как уста её трепетны, как величава осанка,
как прекрасна она...и страшна - смертоносная дочь!

Дочь приблизится к одру...даруя бесценную милость, тонких пальцев касаньем решит однозначно: не быть...
Так давно уже не было гроз, и земля иссушилась,
и потрескались губы немые, молящие: "Пить..."

Ах, кончается вечер...ах, Боже, кончается вечер!
Ждут трава и душа благодарно косы остриё,
и смолкают вдали голоса и шаги человечьи,
и гроза омывает покойное тело моё.