Не понимаю я поэтов.
Они живут в другой стране -
Зудят как комары о лете
А ноги по уши в дерьме.
Когда томится в заточеньи
Герой Пал Палыч Бородин,
И Абрамович вдохновенно
Нефть добывает среди льдин,
Когда, болея о народе,
Медведь с Лужкова кепку снял,
И ФСБ (иль что-то вроде)
Ночами бдить за нас устал,
Когда, стремясь к капитализму,
Нам дорог каждый день и час,
Они словесным онанизмом
В апатию ввергают нас.
Но час труда не для игрушек!!
Начальник смотрит не туда!!
Кончай, товарищ, бить баклуши,
Трудись везде! Трудись всегда!
А чтобы звать народ к победам,
Иль на ученье ПВО,
Поэт не нужен, даже вреден!
…Вот я и буду за него.
О вреде поэзии
© Copyright: Карабас, 2001
Свидетельство о публикации №101080300150
Свидетельство о публикации №101080300150
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
