Узоры

Нужное слово приходит с четвертой попытки.
Грязным узором ложится на лист.
Может, я стал недостаточно прыткий?
Кто то сказал мне что я пессимист.
Можно писать о любви, о природе, о счастье.
Можно, но только не хочется врать.
Странно, пишу, когда в сердце закралось ненастье.
Знаю одно - от себя невозможно удрать.
Это не первый раз, может быть и не последний,
Только кому нужен точный подсчет?
Зимний костюм поменяю на летний,
Зная что мне ни один, ни другой не идет…
Лживы слова, но сложней когда лживы и чувства.
Я чемпион по обману себя и других.
Кто то слагает поэмы про храбрых безумство,
Я постоянно бревном получаю в поддых.
Это набор недостойных поэта эмоций.
Только ошибся тот парень, сказав, - Он поэт…
Просто я плаваю в жизненном море без лоций.
Муза поможет поэту, мне - видимо нет…
Я ограничил себя своей собственной ленью.
Кто-то, возможно, мне скажет, что я мазохист.
Где пролегает граница меж светом и тенью?
Думаю там, где узоры ложатся на лист.
Сотни бесплодных попыток найти некий смысл.
- Хуже не будет, - нахмурясь, сказал пессимист
Я – оптимист, - будет, будет - я выслал….
Грязным узором ложится на лист…

01.06