Вчера я был в Париже из ранних произведений

Нету настроения, некому помочь,
Я сижу, в упор смотрю в окно.
Там с ленивым шелестом копошится ночь,
На душе — как за окном — темно.

Может, выпить стоило б, да привычки нет,
И страдаю, в пальцах теребя,
С датою вчерашнею авиабилет
Злой на всех, а больше на себя.

Злюсь за то, что повода не вижу
Для такой тоски, но все равно...
Ведь еще вчера я был в Париже!..
А теперь, как пень, смотрю в окно.


Городов немало я разных повидал,
Но впервые чувствую — беда.
Сердце у меня Париж с легкостью забрал,
И забрал, похоже, навсегда.

А в замен оставил лишь, ветреный старик,
Чувство, что томит меня сейчас,
Будто я чего-то в нем так и не постиг —
Самого-то главного как раз.

Вновь перед глазами проплывают
Сен-Дени, Сите и Аржантей....
Но, увы, чего-то не хватает,
Лишь тоска становится сильней.


В час, когда я мучаюсь дома сам не свой,
Sir Париж, возможно, где-то там
Тайно потешается над моей бедой,
Весь в огнях разлегшись по холмам.

Пусть немного вздорное мнение мое,
Только я рискну предположить,
Что таким терзанием этот злой monsieur
Может специально наградить.

Хоть пока все кажется серьезным,
Но пройдет еще денек-другой —
Я привыкну рано или поздно
Эту боль всегда носить с собой.