Здесь путь окончил тот бандит,
Что был родительской надеждой,
Но с утюгом в кооператив
Шагал в не глаженой одежде.
Прости, отец, беспутный сын
Не стал, как ты, аэронавтом.
Он мертв теперь. Стоят часы,
Блестя слезами бриллиантов.
Он не закончил институт,
Увы, физической культуры.
Но впереди гроба несут
Венок из Гарварда, в натуре.
Он не спасал в огне детей,
Из джипа шлангом лил солярку,
И оставлял на животе,
Перекрестившись, зажигалку.
Крест в четверть пуда, телефон,
Картье, Экспресс, руль звездолета,
Утюг, что первый миллион
Помог когда-то заработать -
Все с ним. И он не пропадет,
Займет пустующую нишу:
Затвором щелкнув, ввысь пойдет,
Чтоб дать небесным тварям крышу.
Где смерть - нет места для байды.
Увы! Сей камень служит фактом:
Здесь путь окончил наш бандит,
Не став небесным космонавтом.
12.01.01.
Эпитафия
© Copyright: Bell, 2001
Свидетельство о публикации №101072700088
Свидетельство о публикации №101072700088
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.