К Душе

Разметавшись вдохновенно, словно влюблённые на белом шёлке,
Строки влекут за собой, и что им досужие толки…
Отсекаешь души своей по крупицам, ещё частицу,
О любви, о свободе, перспективе не возвратиться…
Улетаешь, уходишь, идти невозможно, ты стонешь.
Остановишься в страхе – тебе не дойти,и возропщешь:
Не отдать, не успеть, не прочесть, и в строку не вложиться…
Теснота, толчея, духота-упорхнуть вслед за птицей…
Не создать ничего больше, Боже! Не выйдет ни строчки…
Многоточия, точки, и боль, и страдания ночи…
Ты молчишь, и от звёзд только веет неискренним светом,
Вот, безумие жизни, опять становиться поэтом!
Возлетать к небесам, разбиваться о скалы, и снова
Подниматься то в гору, то под гору падать, всё-в поисках Слова.
Манит призрачно счастье владеть неприступностью рифмы,
То, что в творчестве-лёгкость, наверное, в частности-мифы.
Плод бессонниц и слёз, безусловно, уже не напрасен,
И любовник в стихах не опасен, а просто прекрасен…
На бумаге слова заискрятся полуденным светом,
И… покинет сей мир та душа, что владела поэтом…