Фигура пилотажа

Я крылом аэроплана
зацепил в крутом пике
ферму башенного крана
и болтаюсь на крюке.
А в окне, меня напротив,
на девятом этаже,
дева грезит о пилоте
в первозданном неглиже.

Вкруг меня сгущает краски
сумрачный ультрамарин,
но мой взор прикован к сказке
незадернутых гардин.
Вижу авиамодели,
вижу деву неглиже,
и над бра, что у постели,  —
настоящий лётный шлем!

Сервирует дева столик,
в танце птицею кружась.
Индикаторы колонок
мне подмигивают — джаз!
На столе яства и вина
и прибор на двух персон...
...Входит в комнату мужчина  —
он взбешён, он потрясён...

Раздраженный, бородатый,
судя по всему — супруг,
он совсем не авиатор,
он, скорей всего, — хирург.

Он ломает крылья деве
и накладывает гипс.
Он собою не владеет
и крушит об пол сервиз!..

А она — невинность в чуме!
Ах, какой зарыт талант!
Тут не грех и впрямь подумать,
что хирурга так ждала...
...Но, гардины задвигая,  —
»Сваливай», — дала понять...
И, сорвался вниз с крюка я  —
ероплан свой догонять.