Чужая

Чужая

Я стала чувствовать себя везде чужой
И к этому уже почти привыкла.
Что стоит прошептать “Куда? Постой!”,
Что стоит вместо крика просто цыкнуть?

Что стоит встретить взгляд души теплом, -
Ни целовать, ни обнимать, лишь нежно  “Здравствуй!”…
Что стоит отвечать всегда добром,
Не кичась положением и властью?

Ужель так трудно бросить пару фраз
И улыбнуться… Только улыбнуться!
И если объясняться – то сейчас,
А не когда захочется вернуться.

Зачем кого-то нужно унижать?
Как дети, что котенка бьют камнями…
И боль моя мне вновь велит писать
Бессонными до ужаса ночами.

К полудню будет много свежих ран –
Царапин, ссадин, синяков и шишек…
А если попадусь в любви капкан,
Они пожмут плечами: “Так уж вышло!”.

Святая ложь. И плачь для них игра.
Они считают – это в шутку больно.
И чьи-то руки снова, как вчера,
Сжимают мертвой хваткою мне горло.

Штамп – одиночка. И клеймо: “Чужак”.
Табличка на груди: “Совсем другая”.
Как прокаженной над бровями знак, -
И все шарахаются, руки убирают.

“Одна!”, – с издевкой шепчет мне асфальт,
“Чужачка, одиночка!”, – воют звезды,
Хохочут фонари: “А девка – бард!”…
И Божьей милости молить, наверно, поздно.

А я ведь думала, что выдержу, смогу,
Что нет управы разуму и духу…
И вот я даже с Богом не в ладу,
И с телом, и с душой – согласно слухам.

И корчится душа опять в крови,
Но нету в ней ни ярости, ни злобы…
Мольба в глазах: “Пожалуйста, позови
И не отталкивай, когда приду без зова!”.

9 июля 2001 г.