Терпимость

Всё правильно.
Всё, что ни деется — к лучшему.
Мы все перед вечностью — правды стяжатели,
но всеми неправдами служим насущному,
а звезды задвинули к чертовой матери.

Надзор свой вершат над убогими душами
бетонные соты глазницами мертвыми.
Под взором их пристальным вряд ли почувствуешь,
как сохнут мозги, опыленные догмами.

Мы-дети отцам костыли вышибаем,
отцы нам в отместку — заботу отцовскую...
Они ещё грезят потерянным раем,
глуша беспросветно настойку перцовую.

Они ещё грезят... Но плечи расправили.
Оправились наши отцы от нокдауна.
Локтями на стол свои руки поставили
и гнут наши вниз... Ну так это и правильно!

Они нам вставляют на место извилины,
которые дерзко вильнуть соизволили.
Мы робко бунтуем: мы умные, сильные!
Потом уступаем: прости, батя, — поняли.

Зачем уступаем, во всём несогласные?
Затем, что уходят отцы наши к вечности...
Потерпим... Не вправе мы делать несчастными
вложивших в нас столько любви и идейности.