Осень

Осень.Осень души собирает печаль, в куче листвы.
Снова она разожгет свой костер, желтой травы.
Трудно бывает поверить порой, в то, что ушло.
Но в тот же миг понимаем здесь мы, что истекло.
Время которое будет опять. Только другим.
Время всегда повернуть уже вспять, все мы хотим.
Нам зачастую уже невдомек, то, что листва,
здесь на деревьях появится вновь. Как и трава..
Знаем ли мы, то, что знают они?Трудно сказать.
Скоро промчатся осенние дни. Их не связать,
в красочный, яркий осенний букет. Высохнет он.
Времени круг будто ветер свистит. Стаей ворон,
вдаль улетят наши дни. В никуда. В некий поход.
Только лишь солнце нам светит в душе, здесь круглый год.
Хочется кончить порой и продлить.Не разберешь.
Хочется то, что завяло полить. С ним ты умрешь.
С ним ты уйдёшь. С ним изменишься ты. Но не навек.
И вновь стоит на краю пустоты. Здесь человек.
Как он хотел бы в душе сохранить, радость и боль.
Но никому не дано изменить, данную роль.
Ведь не секрет, что сценарий не наш, как и душа.
Трудно лишь только куда то спешить, но не спеша.
Нас разрывает на части порой. Вeтер и зной.
Дождь, листопад,для зверей водопой. Мир наш Иной.
Он не такой, каким кажется нам, ночью и днём.
День изо дня здесь по разным местам, ходим мы в нем.
Нас будто листья несет в никуда. Вот и финал.
Мы испаряемся будто вода. В Бездну -провал,
нас засосет, когда кончимся мы. Что же потом?
Разве возможно сказать на словах, здесь об Ином?!