Прости, но я опять на грани,
Не стал художником маляр.
Туман впитал людские раны,
Шагну в него, глотнув бальзам.
Пусты карманы - это правда,
Но ночь несет мне новый стих.
Прости, что я не "смыслю в жизни"
И на вопрос о счастье тих.
Небесных капель изумруды
Натрут лицо - то след звезды.
Той, что живет одна на небе,
А я останусь, где хлысты.
Прости слова с размытым смыслом,
Прости мой дым и алкоголь.
Прости, но я не стану лучше,
Я выбрал сам такую роль.
Не раз гуляя по карнизу,
Смывая страх в своих глазах,
Я подходил к знакомым окнам,
Но спотыкался на словах.
Ушло тепло с моих подушек,
И, свесив ноги на краю,
Я в пропасть камни не кидаю,
Один лишь раз сказав: "Люблю".
Бумажный голубь камнем сбит,
И кляксы письма испоганят.
Ночь наполняет мне бокал,
Я рад, что не пьянеет память.
Ей
© Copyright: О.Дугин, 2001
Свидетельство о публикации №101072500133
Свидетельство о публикации №101072500133
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.