Я слепил их из глины

Я слепил их из глины .
Пот капал со лба.
Это было сначала от скуки...
а потом уж всерьёз. Это верно судьба,
что попал комок грязи мне в руки.

Впрочем, что есть судьба...
верный пёс на цепи.
Ну а пёс кто? Потомок шакала.
То скулит,  мол, не прав я хозяин, прости...
а то щерится злобным оскалом.
Она знает команды: сидеть и лежать.
Но не фас я сказал ей, а "место".
Кинул кость. И она её начала жрать...
ну а я всё месил это тесто...

А потом, отряхнув с пальцев липкую плоть,
осмотрел то, что сделал не глядя...
получилось подобие...образ мой. Хоть
нет в нем духа и сделан из грязи.

И набрав в свои легкие воздух, что был
полон запаха трав и озона,
я вдохнул его в образ. И образ ожил.
И стал жить в ограниченной зоне.

Её выделил я у слияния двух рек.
Он там жил. Ел и пил всё задаром.
Я подобию прозвище дал; человек.
Дал и имя. Он звался Адамом.

Время замкнуто. Предрешено.
Грязь вершит свои метаморфозы.
Ну а я наблюдаю. Порой мне смешно.
Так смешно. Что из глаз льются слёзы.

Этот театр мне вряд ли когда надоест.
В нём я вижу себе назидание...
Кто я есть? Персонаж. В одной из многих пьес,
что написаны высшим созданием.
            осень 1997.