Телефон на столбе распятый... Депрессивное

Телефон на столбе распятый,
Я опять на него смотрю
Ненавязчиво так, рассеянно…
(Раз, наверное, в пятый?)
И потом вдруг кричу…

До болезненной хрипоты…
Только валятся, сыпятся звуки.
Невпопад появляясь, не в лад,
Падают, крошатся до хромоты
Я не в силах терпеть эти муки.

И рыдаю как сломанный альт
Пьян? В руке только пиво… Дерьмо…
Светофор чем-то желтым плюет
На прилизанный влагой асфальт…
К черту!.. Прочь!.. Мне уже все равно…

Ядовитая ночь… Мне ль не знать?
Полыхают в неоновом свете
Листья спящих каштанов-отцов, –
Извиваются, корчась опять
Непослушные глупые дети.

Я кричал? Телефон распят.
Тупо смотрят столбы-невежды…
Не кричал я, молчал, разве нет?
Это вены во мне кричат,
Просят мало совсем – надежды…

Все же пьян… Пойти домой?
Умереть бы сейчас внезапно…
И опять обожгло как огнем –
Что мне делать теперь, боже мой?!
Не вернуть мне тебя обратно.

Разошлись навсегда – сам хотел,
И спектаклей теперь не надо!
Черт! Поганая ночь, устал…
Автомат телефонный достал!
Разнесу на кусочки гада!

Брызги звонкие о тротуар
Об асфальт вдруг локтем в стекло…
Что за дрянь? Черт, бутылка… Фигня!..
Все же пьян… А она далеко,
Хорошо, что не видит меня.

17 июля – 21 июля 2001